Serpientes blancas anidan en el teatro del sur
y solo una atraca en el muelle de tu vientre,
donde realiza un soliloquio.
Lengua extraña que aprendes por instinto.
Súbito deseo que desencadena mi dormir
que veo hundirse en el pasado.
La Gioconda florece débilmente en tu rostro
sonrisa difusa o pena reprimida,
ojos que no ayudan a entender.
Tortura es el tiempo que escribe en las piedras,
mientras crece la semilla eclipsando tu seno.
El miedo amarra las palabras.
Deja zarpar la leche tibia de tu pecho,
levanta las velas, deja seguir el curso.
El viento lleva pero no guía.
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